Amor próprio? Como posso forçar minha mente a amar um corpo com o qual ela não pode se relacionar? Uma mente que falha em encontrar espaço. É um ato terrível e violento. Um albergue. Um banheiro usado.
Entrar em um banheiro usado é escravizador. O carisma da outra pessoa não saiu do banheiro. É o cheiro. É o sabão. O cheiro que o outro se identifica. Eu posso escapar disso. Ao entrar no banheiro, há emancipação. Eu tomo mais espaço no corpo do outro. Eu preencho seu corpo agora. Um desses desejos ao fazer amor é estar dentro da pele do amante. Um desejo de ser enterrado. Realizado em um banheiro usado.
Sozinha, liberto o interior dele deste mundo binário. Existe a minha rebelião. Entro em contato com meu corpo contra o qual me rebelo. Tenho que enfrentar as mil mentiras que já contei a mim mesma, de amar. Há disforia. Não sei como um chuveiro trata os outros. Eles confessam aqui? Masturbam-se para a blasfêmia? Só posso julgar pelo que aprendi sobre isso. Dessa forma, um banho é mais subjetivo (?). Lembro-me da palavra pessoal. Me confunde quando vejo pessoas se banhando em riachos, rios ou juntas em um ambiente só. Não consigo me imaginar fazendo isso. Eu mal posso resumir a coragem de olhar abaixo do meu pescoço. Eu confronto as mentiras que digo a mim mesma. Este é o momento, eu reflito sobre mim mesma. Tirar minhas roupas e entrar no rio ou a visão de outra pessoa parece rebelde. Uma rebelião a um mundo que sutilmente me lembra minhas falhas e imperfeições. Para anúncios que me dizem que sou bonita, mas que nunca terá pessoas como eu. Pessoas que não podem pagar o creme facial perfeito ou o corpo perfeito. Eu desprezo o predador capitalista que transformou o amor próprio em mercadorias. Mas eu sou vítima disso.
Eu procuro uma lembrança nos vidros das janelas. Talvez ele tenha esquecido o anel que seu amante lhe deu. Se encontrado, eu o jogarei felizmente pela janela. Isso será triunfante. As mulheres heterossexuais, sem esforço, têm direito à identidade e aos relacionamentos amorosos que me deixam com inveja. Pare de me pedir correção. Estou confessando. Eu não sou o “entre”. Eu grito. Ninguém escuta. Banheiro e paredes fechadas.
Eu procuro simbolismo. Para terminar a disforia e acabar com o banho. Como civilização, nunca deixamos de procurar simbolismo na natureza, para justificar nossas ações ou misérias. Antropomórfico.
Um aterro distante queima seus resíduos e se alimenta da floresta. A fumaça turva desse ato violento. Disforia se deliciando com a minha juventude. Água quente limpa minha pele e me prepara para o inverno. Noites mais longas. Amantes noturnos.
Fonte: gaysifamily.com
