Parece um pouco estranho dizer isso hoje em dia, mas eu sou gay.
Houve um tempo, que nós, queers, de certa idade nos lembramos bem, em que proclamar a homossexualidade era considerado uma coisa ousada e progressista a se fazer. Mas aquela famosa capa da Time Magazine que apresentava Ellen DeGeneres ao lado da manchete “Sim, eu sou gay” apareceu quase um quarto de século atrás, em 1997.
Agora, com todos os auto-identificadores usados com notáveis nuances e fluidez por membros mais jovens da comunidade LGBTQIAP +, a palavra “gay” parece quase anacrônica, uma relíquia do passado. (Como um professor universitário gay assumido no final dos meus cinquenta anos, estou perfeitamente ciente disso.)
Tenho imenso orgulho de fazer parte de uma comunidade cujas expressões de sexualidade e gênero são tão expansivas, fluidas e diversificadas que precisamos de oito iniciais e um sinal de adição para contê-las. Lésbica, gay, bissexual, transgênero, queer, questionador, intersex, assexual, pansexual e mais!
O inicialismo que contém nossas multidões comunica ao mundo que estamos todos juntos, resistentes que se recusam a ser limitados por regras e definições tradicionais de masculinidade ou feminilidade ou por binários que não têm base na ciência e na experiência humana. Proclamar nossa solidariedade é uma parte importante do que deve ser o Dia Nacional do Saque.
Ao mesmo tempo, quando penso em minha própria aparição, minha homossexualidade antiquada continua chamando por mim também. Talvez seja porque, para cada um de nós sob o guarda-chuva LGBTQIAP +, uma das coisas mais importantes que podemos fazer é contar nossa própria história única. Para mim, essa história é sobre ser gay.
É sobre o sentimento por décadas que eu tive que esconder as paixões e os sentimentos sexuais dentro de mim por medo de que se eu revelasse até mesmo uma dica deles, eu seria espancado ou pior. É sobre as calúnias familiares e os valentões da infância que ainda vivem dentro de mim, e as formas como toda a vergonha e o silêncio de esconder quem eu era e o que sentia prejudicaram meu relacionamento com a família e amigos por anos.
É também uma história de memória política e social. É sobre os 23 anos que passei sem ter o relacionamento mais importante da minha vida reconhecido pelo governo federal; os incontáveis dias de sentimento diminuíram quando os principais políticos de ambos os partidos declararam abertamente que pessoas como nós eram cidadãos de segunda classe; o terror da AIDS antes que qualquer medicamento salvador existisse para tratá-la.
E é uma história de minha incrível boa sorte: a restauração das relações familiares em meus próprios termos; a alegria inefável de meu relacionamento de 30 anos; a maravilha de ser capaz de chamar o homem anteriormente conhecido como meu parceiro de meu marido – e ter outras pessoas o chamando assim também. Isso foi algo que eu nunca sonhei que experimentaria na minha vida.
Eu sei que minha história de libertação do armário é incompleta, tanto para mim quanto para meus irmãos queer ao redor do país e do mundo. As crianças queer neste país ostensivamente tolerante ainda vivem com medo de serem descobertas. Eles ainda enfrentam bullying de colegas, conselhos escolares, instituições religiosas e, às vezes, até mesmo de suas famílias. Eles ainda passam por 13 anos de escolaridade pública e não vêem representações positivas de pessoas como eles.
Muitos adultos queer mais velhos ainda vivem com a incidência exagerada de vício e depressão, o legado corrosivo de seu trauma homofóbico e transfóbico. A criminalização da homossexualidade ainda afeta muitos de nossos irmãos gays em todo o mundo, muitas vezes com consequências mortais. E neste país, muitos de nossos camaradas da comunidade trans correm o risco de sofrer violência todos os dias e de ter seus direitos destituídos por governadores e legislaturas estaduais.
Sete anos atrás, comecei a escrever um livro de memórias sobre minha própria jornada para sair do trauma, da vergonha e do silêncio. Desde que o livro foi lançado em abril, notei um estranho paradoxo sobre as memórias: muitas vezes são os aspectos mais particulares de uma história que ressoam mais fortemente com os leitores.
Tanto estranhos quanto pessoas que conheço há anos – muitos deles não são gays ou mesmo LGBTQIAP + – me falam sobre partes do livro que pingaram algo dentro deles, mesmo que não tenham experimentado exatamente o que eu passei. Então, não solicitados, eles vão compartilhar comigo suas próprias histórias de sentimento de pressão de suas famílias ou da sociedade para ser alguém que não são, ou de silenciar suas vozes para se darem bem no mundo, ou de manter uma fachada falsa apenas para passar o dia.
E é por isso que todos nós precisamos compartilhar nossas histórias individuais e diversas, todas as histórias gays e todas as outras histórias que constituem o arco-íris da comunidade LGBTQIAP +.
Nem todo mundo tem tempo ou inclinação para escrever um livro de memórias. No ano em que comecei o meu, estava desempregado e tinha muito tempo disponível. Você não precisa escrever um livro para fazer a diferença.
Se cada um de nós contar a um membro da família, a um colega de trabalho ou a um amigo nossa própria história queer única, teremos aberto uma janela. Talvez alguém compartilhe sua história também, e estaremos todos muito mais perto de ser um pouco mais humanos uns com os outros.
Fonte: https://www.lgbtqnation.com/2021/10/im-lgbtqiap-gay/
